Dans l'encrier noir d'un soir déficelé d'étoiles, tentaculaires clabauderies blasonnent les abords du Boulevard de la Défense.  

« Ortie! »

Où est le têtard, son dévotieux clébard?
Après avoir billebauder 'par monts et par vaux', c'est bien penaud qu'il bornoie le néant du Grand Bois, où les chênes noueux matelassent la lisière jusqu'au fief du Nord. Le gourdiflot s'y serait-il hasarder? S'il n'est point fuyard, sa curiosité est faramineuse. Il pourrait 'laisser pisser le merinos' et 'regagner ses pénates' sans 'soutenir mordicus' ses bruyants hourvaris. Pourtant l'échine tressaille, méninges clignotent à l'idée que malheur n'eusse émoussé le dilettant corniaud. Adipeuse et costaude, y a d'la tendresse qui pianote sous la cosse.

« Ortieeee ! »

La glotte valdingue, s'épuise et se tarit dans la stérilité d'érèbe. Fini! Il s'caille les meules ! Fait plus froid que le téton d'une sorcière ! Il croit quoi le clabaud? Que ça va faire le pied de grue jusqu'aux vomissures dorées dès potron-jaquet? Sous sa redingote, il toussote pire qu'un mégoteur d'âtre. Les poumons en vrac, pas besoin de tatouiller la mort plus qu'il n'en faut, du tabac plein la gargue, la frangine vapote pour deux.

Le souffle bref, la gargamelle à sec, il rempile, se débotte du cloaque et renoue avec les torchères des venelles. Direction la cahute. Chisomo doit fricasser quelques bonnes pitances, probablement encerclée de momignards prompts à lichailler la sauce qui mijote et pétille jusqu'aux naseaux. La gouache de l'imaginaire stimule l'écume au bec et la ravine aux brouailles.

La pensée décuple l'allure, charrie sieur à l'embouchure de son domaine. Bémol, 'y a des chouettes dans le marais'. Mecton fait l'épouvantail dans l'potager. Carol pondère, discerne le gabarit. Une tignasse cafouillis, un pardessus waterproof de mauvais goût, une dégaine avachie.

« Harlan? »

Il virgule, dissèque le biquet, réalise tavelures sur la toile et la pulpe. Rouge foncé.

« Dis moi que c'est d'jus de raisin? »

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